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Cualquiera puede hacerlo
Itxu Díaz   |   20/02/2014
Nos cruzamos la mirada con cierta complicidad, como si ambos fuéramos de la Sampdoria, pero de la Sampdoria de la liga de hockey sobre patines.
Cada vez que me deprimo escuchando un disco nuevo, pienso en el arte contemporáneo y me recupero al instante. Todos los años recibo duras críticas por reírme de ARCO. Esta vez no voy a caer en el error. No voy a escribir simplezas sobre el arte contemporáneo, máxima expresión de la belleza, la ironía, y el buen gusto. Basta ya de demonizar algo que sencillamente no entendemos, porque nos faltan los elementos de juicio artístico suficientes como para ponernos a la altura de sus creadores. Basta de decir que ARCO representa el final de los tiempos, el sonido de las trompetas del Apocalipsis. Basta de desprestigiar el gran potencial de todas esas complejas e ingeniosas representaciones. Objetivamente. La cosa que cuelga estos días de Ifema no es decadente, sino esperanzadora: cualquier idiota puede hacerlo. Nunca pasaré hambre.

Hace dos años me aconsejaron no publicar mi artículo sobre ARCO por intereses comerciales. El año pasado me llamaron “indocumentado”. Así que mi empeño por entender el arte contemporáneo ya no tiene vuelta atrás. Escribo sentado en un banco de piedra, con el ordenador en las rodillas. El guardia de seguridad del museo me mira fatal. Espero no estar sentado encima de una obra de arte. He venido a este lugar para respirar, tocar, y palpar arte. Como soy un indocumentado he venido a documentarme.

Con inmenso esfuerzo descifro el folleto de la entrada. “Misticismo”. “Sensaciones irregulares”. “Dinamismo”. Profundo “respeto al exterior”. Echo en falta por momentos: “¿inflamación de amígdalas?”, “fiebre alta?”, “¿osteoartritis?”. Tiro el folleto y levanto la vista. Luces de colores dispuestas de la manera en que suelen disponerse las luces de colores. Muy parecido al alumbrado navideño pero sin Navidad. A mi espalda una escultura de goma color pitufo y unas inscripciones inconexas. Oigo a un experto –hablando solo- diciendo que “sin duda, refleja el siglo XXI”. Apunto interiormente que también podría reflejar el II, el XVI, o el XXV. Pero no lo digo. Porque si lo digo, este hombre se desmaya.

Tecleo un rato pero de nuevo el hombre, prematuramente canoso, se aproxima a mi banco. Nos cruzamos la mirada con cierta complicidad, como si ambos fuéramos de la Sampdoria, pero de la Sampdoria de la liga de hockey sobre patines. Lee con satisfacción una placa en francés. Se gira hacia a mi, como para justificarse, y me comenta que la obra está concebida en París, que por tanto se entiende mejor la explicación en la lengua vecina. Asiento nervioso, mientras busco desesperadamente la maldita obra en una solitaria pared negra. “Conceptual”, susurra, con esa cara que pone el sabio presuntuoso cuando se da cuenta de que su interlocutor es uno de esos analfabetos que todavía visita la Galería Uffizi de Florencia, para perder el tiempo con toda esa basura de Boticelli, Fra Angelico, Lippi, Caravaggio y demás pintamonas pleistocénicos.

Abro el folleto. Cierro el folleto. Frío. Hace un frío horrible y no sé si esto forma parte de la exposición. Eso y la ausencia en general. Menos el talento invisible, todo lo demás está ausente. Es la hora del bocadillo y se ha ido hasta el guardia. Supongo que ahora podría robar alguna valiosa obra de arte, si fuera capaz de encontrarla. Frío y silencio. Las lucecitas de Navidad titilan, un trozo de esqueleto, el gordo color pitufo impertérrito, y muchos metros de parqué vacío y de paredes en blanco o en negro. Es demagogia pensar en lo bien que le vendría este local a Cáritas. Me he prometido a mi mismo que no pensaría cosas así.

Abandono el museo con un drama en la cabeza. La gran crisis de la industria musical no es de creatividad. La nueva crisis es mucho más tonta: mis artistas de cabecera están haciendo grandes canciones, pero están en casa y no saben cómo editarlas. Cada vez que, haciendo un gran esfuerzo, se acostumbran a algún canal moderno, éste desaparece, o muta. Siempre están fuera de juego. Nada queda del mundo discográfico que conocieron hace veinte años. Y algunas de sus mejores canciones están ahí, amontonadas en la encimera en papeles fugaces, entre el microondas y la pata de jamón ibérico de Navidad. Sin embargo, a todos estos artistas les ocurre lo contrario. Han encontrado financiación sin despeinarse –la mayoría vienen despeinados de casa y portan gafas de pasta muy gruesa-. Sin ir más lejos, este museo es propiedad de una gran empresa energética. Supongo que alguien se lleva comisión por el aire acondicionado.

Al llegar a la guarida donde culmino estas líneas, mis anotaciones son casi tan indescifrables como lo que acabo de ver en el museo. En el telediario muestran ahora lo mejor de ARCO 2014. No sé cómo he podido estar tan confundido durante tantos años. Al fin veo la luz. Definitivamente, hay esperanza. Si tipos que han inventado algo tan original y elaborado como despelotar a dos chicas y ponerles una boina de la Guardia Civil protagonizan hoy el minuto televisivo de oro del arte contemporáneo, resulta imposible que los míos no vuelvan tarde o temprano al estrellato del pop español en algún gran canal comercial. Quiero decir que no. Que no podemos ser tan gilipollas. Para eso ya están los franceses.
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