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Ahora que hemos cambiado
Itxu Díaz   |   23/04/2018
Brillan en el techo los fogonazos del video de "Silencio" de Celtas Cortos en mi ipad. Sin hablar. Hay silencios envenenados que son sanadores.
Llega un hilo de luz ocre desde la calle. Madrugada en duermevela. Algún ambulancia al hospital, que la vida no descansa. La máquina que limpia la acera, como un elefante haciendo la ruta del agua. Una moto huérfana sierra el relente. Son vanas treguas al latido de la noche. Al silencio de este escritorio. Duerme la ciudad y el aire lóbrego sabe a betún y habanos, pero brillan en el techo los fogonazos del video de "Silencio" de Celtas Cortos en mi ipad. Sin hablar. Hay silencios envenenados que son sanadores.

Tiempo atrás, en el colegio, en las clases más aburridas, nos intercambiábamos papelitos furtivos con versos de Celtas Cortos. Eran días inciertos, creo. Con la madera de los pupitres amontonando nombres rasgados de seis generaciones de amores que no fueron. Sentimentales y viscerales vivíamos en la montaña rusa de la edad de las preguntas y el miedo a crecer. Celtas nos lo explicaba: "no he perdido el control / pero ayer cuando todo iba bien / me sentí fatal". Y al despedirnos, el jolgorio del pasillo, nos decíamos aquello de "Nos vemos en los bares".

En el romanticismo enajenado de la adolescencia, pensábamos que la vida era tan larga como la atmósfera de los primeros compases de "Lluvia en soledad". Pronto supimos encontrarnos con nuestra contradicción, llorando de emociones a puerta cerrada, sin luz, tendidos en la cama y marcando con la palma de la mano los compases rabiosos y desgarradores de "La senda del tiempo".

Yo me encontraba cada día con esos Celtas Cortos. Ya a la vuelta de la semana, el viernes, podíamos arañar las pistas de baile derramando cerveza con "Ya está bien", "Qué voy a hacer yo" o "Haz turismo", pero en aquellos días de sueños por romper, la gota de la melancolía la servían esos Celtas Cortos nacidos para la eternidad. Los que nos tatuaban en el alma letras, canciones y temblores que iban a quedarse ya para toda la vida, que nos removían las imágenes del paso del tiempo, que nos apelaban a lo más profundo. Porque Cifu solo sabe cantarte al fondo, bajo las alfombras de las voces purificadas, rascando el sentimiento en el timbre y desmontándote el desorden en cada verso.

Hoy estoy igual. Más gordo, con menos pelo -en esto la competencia con mi querido Cifu es imposible- y más tonto. Que los años no te garantizan sabiduría sino capacidad de asumir la propia estupidez. Pero igual, porque no hay luz, hay un silencio sordo, tal vez envenenado, y estoy tendido a la luna, escuchando una y otra vez la nueva canción de Celtas Cortos, que me lleva por los recuerdos de la vida con precisión de cartógrafo: de aquellos chicos del colegio que se intercambiaban versos de "Pasa el tiempo" a aquella primavera en la que nos levantó del suelo su "Eres el mejor", pasando por los veranos de salitre, donjuanes y costa cantábrica en los que emulábamos epistolarios con unas letras como "20 de abril" pensando, tan ilusos, que ya no quedaba casi nadie de los de antes y que los que quedaban habían cambiado solo porque agonizaba agosto y llevábamos desde los exámenes de mayo sin vernos.

Hoy sabemos que han cambiado, ahora sí que han cambiado. Hemos cambiado. Pero Celtas Cortos no, o también, pero en algo todo está igual: la noche cerrada de un domingo en esta ciudad de cielo rosado, un montón de golondrinas en la cabeza, la voz y la melodía de la banda de nuestras vidas acompañándonos a asumir un silencio envenenado, a dejar atrás la noche y a lanzar la avanzadilla de unos dedos para estar siempre a tu lado. Para que no nos maten los recuerdos. Para que su música siga siendo el báculo de nuestros tiempos quebradizos, de nuestros brindis en los bares.
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